Algo que escribí "a la pasada" sobre el otoño pampeano.

El viento parece la única voz que canta en la inmensidad de las pampas. Es como el canto triste de una voz solitaria.

La arena ya no reposa como en verano, ni se cubre de verdes vestiduras, ni se adorna con flores. Hoy, como una odalisca, la arena baila a voluntad del viento.

El calor ya no se nombra, y el sol ya no quema como en las tardes de verano. Parece más bien una visita, que incómoda, rápido emprende su marcha.

El paisaje ya no se viste de colores, sino que prefiere tonos amarillos o marrones, y si no, la desnudez que el salvaje goza.